Écot graphique

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Qu’à ses lèvres s’abouche ma bouche ;
Bas rouge, au bout, babouches,
Et qu’œillet coule, à la louche,
Grasse crème de la souche.

Qu’à ses rêves, rives velours,
Quand la langue sur le corps, court,
Et que l’hommage devient fromage,
La grive enlève son plumage.

Les genoux pointant le ciel,
Chatouillés par l’artificielle
Lumière qui danse au plafond
Et répand sur son sexe, ombres.

Alors, aux mouvements saccadés,
S’ajoutent, quelques cris dispersés,
Se perd au fond des draps, le cœur,
La sueur se transforme en du beurre.

Enfin, plantés l’un dans l’autre,
La vie à présent apaisée,
A baisé ! Sortant de l’hôte
Il faudra chez soi rentrer.

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François Écot
Vigneron à Mailly-Le-Château

Large île

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À la pointe d’une large île, en marge.
Une marche dans l’argile, en nage.
Comme des bêtes de somme, liés à nos impératifs, ivres vers avec les pattes dans la glaise crue.
Marée basse, les mouches ont pied.

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Il en faut du temps pour arriver à tourner, le vent dans les savates sur la grosse roue en bois, les mains appliquées à étrangler la terre.
Il faut alors des litres de vin, une sorte de barbotine que l’on se tartine à grandes lampées, la bouteille dans un seau, légèrement rafraîchie.
Ce n’est qu’après avoir vu s’effondrer maints édifices entre nos mains, et une centaine n’est pas grand chose, que l’on peut prétendre à bâtir un simple bol qui accueillera peut-être du vin.
Et puis lui ne fait pas que cela, il a aussi un jour réussi à enfermer le soleil dans un gros coffre en brique.
Il paraît qu’il lui souffle régulièrement dessus pour ne pas qu’il s’éteigne afin d’y cuire ses pots et ses hippopotames.

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Alors, quand il n’a plus assez de terre pour modeler ses rêves, il grave avec une pointe le poitrail des bouteilles.
C’est aussi pour cela que le liquide rougit, transporté par ces mains qu’il voit à travers le verre, la plume lui chatouillant l’étiquette juste à côté du palpitant.
Il en sort des poissons, la queue dans la mer rouge, pour rappeler ce qu’endurent les émaux enfournés.
Et le jus est comme la lave, on l’avale d’un seul trait pour qu’il nous brûle la gorge lors des étés mouillés.

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On finit enfin saoul à marcher dans la lande au son du cor de brume, en attendant avec délice les prochaines marées, celles qui amènent le soleil ou, encore mieux dans ces paysages granitiques, les tempêtes.

À toi mon cher Patrick
Et à ce vin que tu m’as présenté.

 

La poterie de Barfleur
Rue du Vast, 50760 Barfleur
Patrick Lefèvbre et Ingrid Guilbert

Julie Brosselin et Ivo Ferreira pour la Marée Basse
Les Cigales dans la fourmilière,
8 rue de la Dysse
34150 Montpeyroux

L’Ostal gît

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Sur la table, l’Ostal gît…
Souvenir d’un soleil austral.
Gymnopédie intimiste, naturisme spartiate.
Alors que la terre sculptait des vagues en dévoilant ses strates – la robe d’une danseuse de Flamenco – des milliers d’insectes se frottaient les pattes en un concerto de claquettes sur le bois des amandiers.
Au loin, des arbres oranges allumaient sur un fond bleu turquoise les canons du fauvisme.
Méditer l’été, oraison païenne.

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Cas hors des chemins balisés, Cahors disert.
Vin fauve.
Quand la bouteille est une cage, il faut savoir libérer le jus pour qu’il s’épanouisse.
Mettre la bête en carafe.
Cœur de buffle, tomate sauvage, enclos potager.
Aux fruits sucrés je préfère les fleurs, les aromates.
Je ne peux me faire à l’idée de résumer l’aromatique à un vocabulaire pâtissier.
Le langage diabétique me lasse, ces pieds m’ulcèrent, amputons-le.
Il n’y a pas que des salades de fruits dans la vie.

Broche

Et si du tigre on admire la robe, l’âcre odeur d’un grand félin est un baume.
À frotter son nez dans une ménagerie, les images de l’enfance surgissent et vous mordent le cou avec sûrement plus de suavité que les bonbons mangés à la sortie de l’école.
Et du végétal, alors que la pluie disperse ses fragrances, la fougère ou le pin auront ma préférence aux notes de pêches blanches, d’abricots rôtis ou encore, de litchis au sirop.
Le printemps est un tremplin vers l’automne.
Il y a aussi des parfums que l’on oserait traduire en des mots pour ne pas choquer le public qui évoquent sans équivoque des plaisirs fugaces et délicieux.
Enfin, l’amer assèchement dont le coup de langue garde le souvenir est une saveur subtile qui n’a de place que parmi les initiés.
Album zutique.
L’Ostal doit s’apprécier par paires.

Promenade normande

fenouil
On a vu une jungle de fenouils se perdre à l’horizon
Et dont les bras portaient un ciel gras, sirupeux
On a marché sur les cadavres des hannetons
qui croustillaient sous nos pieds ensablés

On a écouté les vagues concurrencer le tonnerre
Et le vent hurler à nos oreilles
Les pollens à éternuer et les rires des enfants
Voler jusqu’à nous alors que s’ouvraient les nuages

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L’air comme un voile sur la peau
Que l’on écartait de nos mains pour cheminer
Linceul vaporeux de la vie

On a escaladé les restes d’une guerre
Des cercueils de béton éventrés par le temps
Aux armes devenues rouilles, branches brûlées
rampant entre les herbes, glissant sur la dune
Et frappant de tétanos la mémoire commune

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Mais les mûres acidulées,
Ces petites bulles de fruits, ce caviar de la terre
Ces sphères grégaires dans leurs nids de ronces
Furent autant de boules de cristal
à refléter nos visages

Devenus fantômes, nous avons erré
Le bruit d’un bourdon résonnant dans la lande
Celui des restes d’une église
Une ruine envahie de chlorophylle, de souvenirs

On a pensé, émus, à ceux qui s’en sont allés

On a continué à marcher…

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Prémices

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Les prémices du futur ont déjà commencé…

Le mistral répand une rumeur violette, celle d’un été au printemps.
Ce torrent descendu du ciel a l’écume poussière.
Une sorte de gros ventilateur à ceps.

Les cyprès toscans se courbent à son passage en une haie d’honneur.
De loin, on dirait des pinceaux qui dessinent le paysage…

À l’ombre, épargnés par le soleil, il vient nous chercher.

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Ici, il ne lui manque que la mer.
Alors, d’humide, d’aqueux, il ne nous reste que le vin.
Des vins gorgés de soleil, mais aussi de Mistral.
Des perles de vent, si l’on frappe à la bonne porte.
Il se peut même qu’au détour d’un chemin, on rencontre un homme qui a réussi à enfermer dans sa bouteille, une bourrasque…

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Le bruit du sommelier qui fore le bouchon, les prémices du plaisir.
On a l’impression de boire un vent chaud…
Mais au milieu de ce sirocco, les éléments emportés par ce tourbillon nous laissent dans la bouche la fraîcheur des petites cascades descendues du Ventoux.

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Puis, comme la photo d’un endroit regardée avec nostalgie, on boit chaque gorgée patiemment, s’imaginant encore foulant des pieds ce sol provençal, le Mistral nous invitant à découvrir nos têtes devant des cathédrales en dentelles.
Et le vin s’en va, s’évanouit lentement.
Laissant une pointe saline résonner nous rappelant qu’un jour, ici, il y eu la mer.

Contre le vent, tout s’use.

Éthique quête

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Mais que fait donc monsieur Pinard… panne de stylos, doigts gonflés par la pression atmosphérique, cocotiers et vacances ?
Épluchons cette lettre reçue la semaine dernière, dont le papier reniflait l’iode et le citron :

« Nantes, un certain mois, un certain jour…

Il ne me tarde pas de retrouver ma vie d’avant, je me sens comme un moût tardif, j’infuse les pieds dans l’eau, et je regarde passer les bateaux.
Les rues de Nantes dont les façades me saluent, m’amènent à rêvasser. De l’Erdre à la Loire, l’air de rien, un vent printanier souffle sur mon melon qui mûrit doucement au soleil marin.
Je chevauche un éléphant dont la trompe arrose de Muscadet la foule. Emportés par cette houle, les enfants ouvrent grand la bouche et rient, en se désaltérant de ce safari urbain.

Ici, les gens savent vivre.

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Et puis, alors que les embarcations se prennent pour des vapürs et Nantes, pour Istanbul, je file à l’ombre des colombages, au loin, la montagne de tuffeaux qui s’élève ressemble à une cathédrale.
Le bout de ses pieds déroule quelques tapis pavés, se scinde en artères et tombe en cascade sur la vieille ville… une coulée de macadam.
Là,  quand le courant charrie mon corps et ne le ménage guère, je m’agrippe à une grosse bouteille qui surgit d’une étrange devanture…

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Après un bouche à bouche avec celle-ci, l’eau m’ayant quelque peu évanoui, je me retrouve dans une pièce à l’aspect sacré. Tintent de partout ses congénères, carillon de printemps, je me laisse bercer par cette mélodie. Vive mélodie d’ailleurs, rythmée par les bouchons qui sautent, je surfe sur le sillon de Bretagne à chaque gorgée.
Chant de sirènes, elles défilent sous mes bras, dociles.

Mais à qui appartiennent-elles ?

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C’est alors qu’entre avec fracas dans ce boudoir douillet, un personnage à la gueule aussi grande que la mienne. Il me tire de ce moment onirique en m’invectivant, m’attrape par le col et me traine à travers la pièce.

Il va falloir payer.

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Il est assez vrai que gît une trentaine de cadavres, je suis gourmand, c’est un défaut.
Je dois à présent passer la toile, le magasin, un champ de bouteilles, et mon hôte, rouge, un chant de bataille.
Mais l’animal se veut aussi bonhomme et, me prenant en pitié, m’aide finalement à ramasser les bris au fur et à mesure jusqu’à ce « pop » familier qui, me retournant ému, dévoile toute l’hospitalité nantaise.

Les bulles roulent dans nos discussions, et les étagères se vident.

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Devenus compères, on se charge de l’inventaire, goûtant ça et là les produits, histoire de voir si tout mérite d’être vendu.
Venus de part et d’autre des vignobles, à chaque flacon ouvert on se prête à voyager, tantôt le maquis, la mer turquoise et les pins parasols, tantôt le granit, l’océan atlantique et les tendres petites huîtres.
Il se peut que l’on s’arrête sur d’anciens millésimes, vieux grimoires où chaque page tournée nous rappelle l’importance de savoir attendre, une histoire se doit d’être lue au bon moment.

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Je resterai bien ici, le temps passe doucement et la vie s’écoule tel un petit ruisseau à la campagne.
Mais je dois m’en aller…
Mon cher Renaud, laisse-moi te saluer et te remercier, tiens bon la barre, ta Contre-Étiquette, éthique quête, peut se vanter de ne pas faire de concession dans ce monde de parements.
Continue à parler du vin comme tu le fais, dessine tes mots, et parcoure encore et encore le corps de ces brûlantes quilles.
Salue Amandine et tes potes, garde-moi aussi de ton vin, il m’a laissé un souvenir touchant, un secret partagé vaut tous les grands vins du monde.
Et puis, salue aussi en amont, en l’hameau de Chantenay, l’âme haute et bienveillante de mes cousin(e)s nantais(e)s, qui ont hébergé l’affreux personnage que je suis.
Affectueusement,
Marius. »

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La Contre-Étiquette
02 40 75 86 39
1 Rue Saint-Denis,
44000 Nantes

Tu veux qu’j’te chante l’amer ?

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J’fais mon footing au milieu des vagues de ceps comme des coraux
Et je fais la pompe dans les restes d’un vieux bistrot
Je dis bonjour, faut bien que j’me mouille…
J’pense aux dernières surprise-parties, j’m’écrase le nez dans un goulot
Dans l’Comtat, confidences, j’lance les fayots qu’il faut
J’bois un bol, la tronche dans la picole

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En sirotant les résidus, je songe ketchup
Un rouquin qui titube à l’arrière d’un pickup
Ça m’fait vrombir, rouge, au panneau stop
Tu sais, tu sais, c’est comme ça que j’me soigne
Pas besoin d’affreux jajas importés d’Espagne
Les tonneaux vides, je r’tourne chez les liquides

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Mon p’tit Gaby t’as la fraîcheur des jus d’la treille en fines socquettes
Un bon pétard, un feu, habillé en fillette
Tu m’fais craquer, au pieu c’est le pied
Aujourd’hui c’est dimanche, y’a les clébards qui geignent
Moi j’sens qu’j’vais encore mal finir, j’ai les boutanches qui saignent
j’entends, sirènes

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Gaby, oh mon p’tit Gaby… Je n’devrais pas t’laisser, la nuit
J’peux pas dormir, j’fais qu’des con’ries
Gaby, tu veux qu’j’te chante l’amer ?

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Discobole

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Calme emblème français, vieille croûte fleurie à la patte molle, était-ce toi dans les mains du Discobole ? Tu sais, cet ancêtre du Gloupier qui se baladait à poil avec un gros claquos sous le bras.
Mettons ce mythe au logis, mieux dans le garde-manger, et parlons sérieusement.

Rendre hommage au Camembert, notoire fromage à l’âme en berne.

Il ne suffit pas d’avoir la forme pour avoir le goût. À présent obligé de partager ton nom avec ces ersatz plâtreux qui pullulent sur les rangs des grands magasins ; pâtes insipides roulées dans la farine.
Cette came m’enrhume.
Et puis, pasteurisés, thermisés ou bien allégés, voici toute une ribambelle de leurres proches du plastique que l’on nous sert avant le dessert en parlant terroir, avec du pain sans gluten.
D’aucuns osent même s’octroyer le titre de président…

Qui l’eût cru, le Camembert au lait cru est en voie de disparition.

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Mon cher Camembert, moulé à la louche, mâchouillé à la bouche, tu es le chewing-gum normand.
Quant tu gigotes dans ton petit écrin de bois, véritable berceau sur mesure (des forêts entières sont ravagées chaque année pour fabriquer cette gangue, mais passons), comment ne pas succomber à ton charme ?
De temps à autre, telle une Jeanne D’Arc fromagère, il arrive que ce bois devienne ton bûcher – sûrement une idée d’angliches – alors, les sans-goût te dévorent grasseusement… Leurs pattes pleines de la tienne.
Les délicats, qui considèrent ton cas, non comme un encas ou un casse-dalle, mais plutôt comme une dodue caresse t’accordent à la bulle, pour rythmer ce petit bidon qui te va si bien.

Champagne pour les plus snobs, cidre pour les chauvins…

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Mon cher Camembert, voici un billet bien décousu comme une chemise léguée de frères en frères, de pères en fils, au fil des ans. Un billot en bois de charme pour t’y poser dessus et te décapiter comme il se doit. Un billard pour te disséquer. Une bulle pour te faire parler. Une bise pour t’embrasser.

À table.

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Le Sextant

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« Je rêve de naviguer dans une mer de vigne, mon Sextant à la main, histoire de faire le point ».

En ces mois humides, pluvieux, je cherche le sec temps.
Car même si le sexe tempère, voire détend, me mouiller pour aller boire commence à m’ennuyer…
S’étendent alors devant moi moults fantasmes vernaux.
Mai, quand reviendras-tu… Je suis en manque de pâquerettes, je brûle d’à nouveau brouter le dru gazon de ma douce Normandie, je saute sur les premiers rais de ce soleil cru qui pénètrent ma peau quand je bulle à la fenêtre de mon douillet logis, j’use de « marcels » en chemisettes pour leurrer mon miroir et lui donner un avant goût d’été.

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Et je bois des jus aux accents printaniers.
Panier de griottes sous forme liquide, que mon gros nez renifle, telle une promenade sous les cerisiers en fleur.

De la fleur au verre.
Fi de la feuille de vigne pour se cacher le sexe tant on sait que dans ce jardin, on peut évoluer nu.
Nu comme un verre vide qui attend de se faire remplir par ce délicat pinot noir.
Oignons-nous mes enfants.
Confus et craintif à l’ouverture, il suffit à le caresser pour qu’il se tendit, devint prolixe.
On le secoua même pour qu’en une mousse, les bulles se perdent, et qu’il s’offre, plus généreusement.
Dégorgé, il passa de bouche en bouche.
Excitant.

Pour que les amateurs de secs s’entendent, accordez-le à une saucisse.
Et un peu de beurre…

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Selosse séant

© Fiona Kristoffersen
© Fiona Kristoffersen

C’est l’oscilloscope qui s’emballe aux premières inhalations.
Le cœur s’émeut, le corps se tend, c’est l’hystérie.
L’apanage des grands vins, donner aux plus idiots quelques instants d’intelligence.
Car ce vin, c’est l’ostéopathe de l’âme.
Cette eau sapide de la terre, c’est l’ostracisme à l’envers.

Mais ces lots sont rares…

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Seul os, donc, le prix.
Mais c’est le jeu.
Car c’est l’ossature, digne d’une Vénus des temps modernes, qui vous donnera le temps d’une gorgée, la sensation de goûter aux plaisirs du jardin d’Eden… Le fruit défendu, une grappe de raisin ?
Evanescent paradis, soixante-quinze centilitres de bonheur, c’est bien court.
En attendant vous salivez, c’est l’osmose totale.
C’est l’osanore changé en or.
C’est l’hostie tartinée de caviar.
C’est Lautréamont, le rubis mousseux du Champagne.

Séveux pour l’année et celles à venir, ça vaut la coupe, quitte à y laisser quelques plumes…

Selosse, c’est long.

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