Sicile de France

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Ton clan assis, îlien, tel un penseur de Rodin, alors que ce pâle air malsain engloutit ta ville de son brouillard épais. Confiné chez toi, assailli de particules de toute part, tu réfléchis à un lieu où, sans masque, humer une idée de la nature au milieu de cette aérienne marée grise redonnerait des couleurs à ta famille.
Les chaussures cirées et les bretelles sur ton Marcel, écartant de tes mains les rideaux de brume, te voilà en quête de ce lieu (la prohibition sur l’authentique faisant rage) où tu pourrais encore déguster quelques essences d’un ancien monde à présent en train de suffoquer.

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N’écoutant que le bruit de tes pas, hermétique aux terrasses bondées de touristes humant mollement maints moûts maquillés, quelques loupiotes dans une rue adjacente éclairent ta lanterne. Trois-quatre pas pour t’y rendre, un mouchoir sur la bouche en prévention car les pots d’échappement sévissent.
Devant toi, un refuge pour papilles en cavale fuyant la police du bon goût et son affreux patron, Raymond Santo.
Tu pénètres en son sein.

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Un zinc en bois comme une arche de Noé du vin, un bateau aux voiles de verres, des bouées en forme de bouteille…
Le capitaine, sulfateuse à la main, costume trois pièces et sourire en coin, te reçoit avec la complicité d’un vieil ami. Ses quilles fleurent bon le pays et tu comprends d’un regard qu’il fait partie de la cause, de notre cause.
Entouré de poulettes canon, il savoure.
Et toi, naufragé urbain, comme un boat-people, tu désires lamper tout ça.
Une gorgée de Serragghia fanino.
Tu respires enfin.

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Il faudrait au moins être de la taille d’Encelade pour engloutir le magma délicieux de ce volcan dionysien. Mais, pourvu d’une grande famille, tu ne t’inquiètes pas vis-à-vis de ça.
Ces breuvages à l’italienne et surtout à la française viendront bientôt chatouiller le gosier du parrain lors de son prochain séjour parisien.
Il viendra réclamer son pizzo en liquide et, armé de magnums, en ressortira.
Il sera content.
Tu l’auras, ta promotion.

Chi vuol dell’acqua chiara, vada alla fonte.

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Bar Etna, 33 Rue Mazarine, 75006 Paris

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